СТИХИ ПЛОХИМИ БЫТЬ НЕ МОГУТ: ОНИ – БОЖЕСТВЕННАЯ РЕЧЬ

Давно у нас в газете не было стихов. И вдруг в редакцию обратились представители городской писательской организации имени Геннадия Хлебникова с предложением время от времени публиковать подборку поэтических произведений комсомольских авторов. Вот, прислали первую.

В «ДВК» нет профессиональных критиков, чтобы рассуждать о тонкостях чужого литературного творчества, но эти стихи действительно понравились: красивые. Надеемся, понравятся и вам, уважаемые читатели.

Итак, возрождаем рубрику «Литературная гостиная».

Ирина Мещерова

ПОСЛЕДНЕЕ ЧУДО

Луна. Снежок. Морозец.

Вселенское добро.

Всю ночь скрипит колодец

И звякает  ведро.

Ведь для земного люда,

Влекомого сюда,

Одно осталось чудо:

Крещенская вода.

*  *  *

Спокойна белая равнина.

Молчат шершавые стволы,

И дали тихие светлы

Сквозь веток тёмных паутины.

Иначе было прошлой ночью:

Стонали ивы и дубы

И ветру гнулись, как рабы,

И снега сбрасывали клочья,

Как будто стая злобных фурий

Терзала кроны…Всё прошло.

Ушла неистовая буря,

В лесу и тихо, и светло.

Над пеленой воспоминанья

Стоит великое молчанье.

Татьяна Колесникова

ДАЛЬНИЙ ВОСТОК

Меж камней пробираясь,

Взрослеют коренья,

Где запястья сплетаются

Рек и деревьев.

Где орлан покоряет,

Планируя вкрен,

Синеву и сиреневость

Горных колен.

Где пейзаж однолик,

И тяжёл, и суров,

Там покоен, привычен

Размеренный кров.

Где туман пеленает

Восток и Восток,

Дух мятежен в распадках

И вольно высок.

И сильней, и печальней

Контрастный порог.

Ближе ближнего Дальний

Любимый Восток.

*  *  *

Понятий путаются стропы,

И в небе стрянет парашют.

С войной рифмуются окопы,

И наши, падая, идут.

Апофеозом странной рифме:

Война  равняется любовь.

Другие жизненные ритмы,

Больней и безысходней кровь.

«За жизнь!» — в задании полётном,

И каждый раз: «Прощай — привет».

И в рубище кровавом, потном

Вас чище — нет!

Татьяна Мирчук

БЕЛОСНЕЖИЕ

Утро встретило жителей сказкой:

Посветлели дома и дворы.

Кто их выкрасил искристой краской,

Кто дороги и тропы укрыл?

Кто на ветках развесил мережки,

Что лебяжьего пуха нежней?

Кто-то ночью трудился без спешки,

Кто-то дань отдавал белизне.

И уже, натрудившись до света,

Он ушёл, не оставив следов,

Только голуби видели это,

Что сидели на крышах домов.

Но они ничего не сказали

И, воркуя о чём-то своём,

То сидели, то с шумом взлетали

Высоко в голубой окоём,

Облака задевая крылами.

И летел с них серебряный пух,

И кружился он в небе над нами,

Тих и нежен, как ангельский дух.

ШОКОЛАД

Дама в кофейню ходила которую зиму подряд.

Дама за столик садилась, расправив старательно юбку.

Ей подавали горячий густой шоколад

В белой фарфоровой чашке на крохотном блюдце.

Дама, вздыхая, вдыхала его аромат,

Прежде чем чашки рукою в перчатке коснуться.

И, наслаждаясь и жмурясь от счастья, пила

Чудный напиток, божественный и благородный.

И, улыбаясь светло, доставала два белых крыла,

И улетала, сказав: «Шоколад, как всегда, бесподобный!»

Георгий Куниловский

НА КАТКЕ

Ах, как ты юн, ах, как ты глуп. И как чудесны

Искрящий снег, девичий смех, гранёный лёд.

Зачем слова? Не надо слов, слова известны.

Коньки остры, мечты просты: быстрей в полёт.

Весь мир вмещается в ледовый тесный ящик:

Граненый лёд, сверхъяркий свет, ты как во сне.

И жарко так, и тесно так от пар летящих.

Ты хочешь жить, ты хочешь быть – лететь, как все.

Пусть эта девочка совсем тебе не пара:

Коньки и лёд, счастливый смех и крик: «Лови!».

Но есть предчувствие любовного пожара,

До счастья – взгляд, до цели – миг, шаг — до любви…

Марина Зименкова

МОРОЗНЫМ УТРОМ

Всего лишь двадцать два,

А кажется – все тридцать!

Лечу к тебе с утра

Озябшей синей птицей.

История проста,

Не сказочная даже.

Немножечко тепла –

И станет птица вашей!

*  *  *

А на часах ещё февраль,

И власть зимы не ослабела.

На ледяной она алтарь

Кидает вьюги то и дело!

Кругом ещё белым-бело,

И завывают  ветры злые.

Как дань, сверкает серебро,

И неподкупны часовые!

А мне… мне кажется одной,

Что пахнет в городе весной?

Анатолий Кузнецов

*  *  *

Жизнь проносится поездом скорым,

Мимо мчатся веселье, размах…

Неподвижно стою у забора,

Томик Блока сжимая в руках.

Ритм сердца мой не совпадает

С металлическим стуком колёс.

Что-то грустное мне навевает

Шелестящий сентябрьский лес.

По перрону сутулой походкой

Одичалый и грязный, как чёрт,

Озираясь на окон решетки,

Пёс голодный куда-то бредёт.

И доносятся сверху тоскливо

Голоса улетающих птиц,

Словно шёпот неторопливый

Пожелтевших заветных страниц.

Виктория Мозгова

АПРЕЛЬСКАЯ МЕТЕЛЬ

Метёт на улице метель

В конце апреля.

Вчера ещё была капель

И птицы пели.

Сегодня снег лежит ковром,

Такой пушистый!

Зима танцует за окном

И веселится.

Там воет ветер ледяной —

Седой идальго.

Они с красавицей зимой

Танцуют танго.

Но ненадолго этот данс.

Весна проснётся

И в наш замёрзший декаданс

Теплом ворвётся.

Марина Владимирова

КРЕЩЕНИЕ ГОСПОДНЕЕ

Ах, сколько нынче радости:

В лёд врезалась купель,

И сделалась покладистей

Январская метель.

Явление субботнее

Нам с неба неспроста —

Крещение Господнее

В преддверии поста.

Люд в воду окунается:

Простые и моржи,

Так, видно, исчисляются

Их веры рубежи.

И мы все рядом с теми,

Кто верой смел и мудр,

Очистил всех в купели

Наш батюшка-Амур.

Татьяна Вяльцева

*  *  *

Осталось лишь три строчки до весны.

Над талыми полями разнесётся

Весёлый гомон птичьей детворы,

Он радостью по венам разольётся.

Крик свиристеля, окна отвори.

Сосулек всхлип, ворчание сугробов.

И нежно храбрые подснежники из тьмы

Спешат на свет без всяких уговоров.

А вслед за ними бунтари-ручьи

Жемчужным блеском льдины полируют,

И солнечные зайчики-лучи

О пробуждении мира повествуют.

Осталось лишь три строчки, вот и всё.

Но о зиме не буду торопливо…

Она Дали, Да Винчи, Пикассо

И, как любая женщина, красива.

Юрий Белинский

Шаги и шорохи стихали

И жёг фонарь ночную муть,

Когда последними стихами

Тебя пытался я вернуть,

Но, скомкав помыслы благие,

На тёплой стоя стороне,

Сказала ты: «Стихи плохие…

И не читай их больше мне».

А я вздохнул: «Да ради Бога…

За откровение почту…»

Тогда, как «больше» было плохо,

То «меньше» точно не прочту…

Пусть мы друг друга не любили

И ни теперь, и ни тогда,

Но чтоб стихи плохими были,

Я не поверю никогда…

Года понять тебе помогут,

Чем ты посмела пренебречь…

Стихи плохими быть не могут –

Они Божественная речь.

Галина Нечипорук

ЧЁРНЫЙ ХЛЕБ

Проглядывает часто

Сквозь масла тонкий слой

Простой кусочек счастья,

Суть будучи едой.

Но в теле его чёрном

Такой замешен свет!

Такие скрыты зёрна

Моих зелёных лет…

По сушам и по водам!

По крышам, погребам!

По мельницам, подводам,

По стерням, погребам!

Пройдусь с блаженной рожей

И радостью в зубах

Оборвышем-вельможей

На тоненьких ногах!

Возьму краюху хлеба,

Усядусь на краю…

Родной кусочек хлеба,

Я так тебя люблю!

Картинка сгенерирована нейросетью

Яндекс.Метрика