Новая подборка стихов и прозы комсомольских авторов из городской общественной писательской организации имени Г.Н. Хлебникова, присланная к нам в редакцию.
Татьяна Мирчук
ИЮЛЬСКИЙ ВЕЧЕР
От болота, сив и пьян,
В гору тащится туман.
Влажным воздухом объят,
В тучах прячется закат.
Стихли птичьи голоса,
На траве лежит роса.
Ночь июльская грядёт,
Ветер чистит небосвод.
Завтра будет день горячий,
Он туман в болоте спрячет.
Ирина Мещерова
РАЙСКИЙ САД
Воздух – как будто цветочный настой:
Астры, гвоздики, петуньи…
Белое платье хрустит чистотой…
Старая бочка-молчунья…
Старые доски, скрипучий забор –
Маленький сад возле дома.
Бабушкин взгляд из-за ситцевых штор…
Каждая ветка знакома.
А по стволу потихоньку ударь –
Сливы стучат по макушке.
В мокрой траве собираю янтарь
В тёмно-зелёную кружку.
Кисти смородины – чёрный агат…
Стрёкот и шелест беспечный…
Малая родина – райский мой сад,
Сладкий, блаженный и вечный.
Нина Куркова
МУЗЫКА ДОЖДЯ
Барабанит, барабанит
Третий день уже подряд
И по крышам, и по лужам
Местный дождик-музыкант.
Давно солнышка не видно.
Спит, наверное, устало,
Принакрывшись тёмно-серым
Туч огромным одеялом.
Ну, и мне в такую пору
Сон не хочется нарушить,
Не в глубоком, но спокойном
Музыку дождя послушать.
Наталия Шипулина-Ахполова
КОМСОМОЛЬСК – ГАГАРИНУ
Комсомольск. Амур. Штрихи окраин.
Парк таёжный. Памятник. Гагарин!
А штрихи ль? Нет! Вехи поколений.
Человек Востока – просто Гений!
Путь от просеки тридцать второго
В жизнь-легенду от реки порога
Город Юности шагнул навеки!
Океаны, Небо, Космос – вехи.
Здесь живёт краса Отчизны нашей:
Предки их от воинов и пашен
В небеса отчаянно взлетели, –
Путь Гагарину от колыбели!
Мощь и сила Родины России
В единении вымысла и были!
* * *
Мой Комсомольск в богатом ожерелье
Проток амурских и туманных гор.
Аборигенов древние поверья,
А рядом – православный хор.
Сэвэны здесь и яркие матрёшки
Живут по берегам таёжных рек,
Нанайский бубен, русские гармошки…
Здесь я – Дальневосточный человек!
Марина Владимирова
ПОРА БАЗАРНАЯ
Вот пришла пора базарная,
Всяк товары продаёт:
Помидоры самоварные,
В банках сливовый компот,
Расстегаи, булки видные,
Рыбу, бьющую хвостом.
Я хожу и всем завидую,
Шаря в кошельке пустом.
Вот пойду и тоже выставлю,
Чем богата, чем щедра,
За прилавком гордо выстою
За развалами добра.
Смех рассыплю по мензурочкам,
Доброту сложу в кульки.
Скажут про меня: «Вот дурочка.
Это что за крендельки?»
Я невеста небогатая,
Нет ни замка, ни авто,
Но зато никем не клятая
И весёлая зато!
Александр Костенов
* * *
Узенькой тропиночкою детства
Я шагал по лесу вдоль реки…
Как же билось здесь моё сердечко,
Когда делал первые шаги!
Здесь учился плавать и влюбляться,
И скакать на лошади верхом,
Защищать девчонок, с кем-то драться,
Зная то, что выпорют потом.
Каждая тропинка здесь знакома,
И листочек каждый был мне брат.
Оторвался с дерева родного,
Не вернуться мне теперь назад!
Галина Нечипорук
ВДОХНОВЕНИЕ
Знакомый мальчишка находит, где глубже;
А я пропадаю в безмерности лужи;
А я покоряю забор-Гималаи;
А я доверяю собачьему лаю;
А если на божью коровку подую,
То это я небо ОБРАТНО целую;
А в горле когда умещается сердце,
То это от радости не отпереться;
А солнышко если покатится к краю,
Вот так вот в сапожках я и засыпаю.
Елена Косарева
* * *
Остановитесь! К нам взывает Бог –
Отец, создавший твердь и плоть по Слову…
Мы в прошлом – пыль нехоженых дорог.
И близок час в прах обратиться снова.
Прости, Отец, забыли про Христа.
Его Слова вернули к жизни многих.
Ты посылал Его к нам неспроста –
Он до сих пор спасает нас, убогих.
Мы снова за своё: на брата – брат.
Великий пост не отрезвляет разум.
И будет где-то вновь звучать набат,
Пока мы не опомнимся все разом.
БАБЬЕ ЛЕТО
Под покровом Богородицы
Дышит русская земля.
Взгляд застывший не насмотрится
На икону сентября.
Слитком солнце спозаранное
Плавит дальний горизонт.
Утро широкоэкранное
Рыжей вольницей встаёт!
* * *
Зажигает бабье лето,
Но малы его права –
Лягут девственным рассветом
Покрова на кружева…
* * *
Разлита Божья благодать
По белу свету…
Конца и края не видать
Бабьему лету.
Сусальным золотом текут
В тумане листья,
Топорща редкий изумруд
Среди кострища
* * *
Калиной пахнет бабье лето –
Остро и пряно.
Земля цыганкой разодетой
Горит багряно.
Срывает на лету беспечно
Платки и юбки.
Готовясь разодеться млечно –
В шарфы и шубки!
Марина Гринченко
* * *
Просто небо… Просто облака…
Синими глазами мир охвачен.
Время – бесконечная река…
Почему всё так, а не иначе?
Почему прицельно принесли
И в упор стреляют суховеи
Клочьями растерзанной земли
В поле, где теперь лишь пули сеют?
Просто небо…Просто облака…
Ясный день…Дыханье ветра рядом…
Миг запоминая на века,
Он смотрел истошно-синим взглядом.
Татьяна Колесникова
* * *
Это всё на бумаге:
Посмертно… и печать.
А на погосте флаги,
Небо синее и печаль.
Вселенская.
Матерям и иным.
Отцы детей нерождённых,
Каждый под флагом
Своим именным.
Под небом синим высоким
Утром и ввечеру
Громко, от сопки до сопки
Флаги гудят на ветру.
Леонид Воробьёв
ПОД КУРСКОМ
Памяти братьев мамы, погибших в годы Великой Отечественной войны.
Не слышно соловьиных трелей,
Лишь листья с ветром говорят…
Шальные пули в ночь летели,
Кому пробьют сукно шинели,
Те с пулей в сердце вечно спят…
Порой, в звенящем рикошете,
Щебёнка сыплет со стены…
Бойцам плевать на всё на свете:
Спина к спине они, как дети,
Устало спят под гул войны.
А в небе звёзды-часовые
Сияньем трепетным своим
Им посылают сны земные,
Усталым очень, но живым…
Не слышно соловьиной трели
Там, где развалины дымят.
Стволы орудий в ночь смотрели,
Как будто приказать хотели:
«Молчи, война, СОЛДАТЫ СПЯТ!»
Лидия Смирнова
ПЛАЧУ… ГОРЖУСЬ!
От героев былых времён
Не осталось порой имён.
Те, что приняли смертный бой,
Стали просто землёй, травой…
Бесконечно выразительный голос всемирно известного Василия Ланового, чуть приглушённый прожитым временем и темой песни, мужественно звучит с экрана. Он проникает вместе с воздухом, которым я, слушатель, живу, и заполняет каждую клеточку души.
Необыкновенную пронзительность слов, музыки, сегодняшнего исполнения актёра ощущаю с особенностью эмоционального восприятия Великого Дня Победы, когда с глубинной болью, вырывающейся наружу, остро осознаю трагичную яркость торжества Мая и скорбность жуткого июня. Неразрывным узлом связаны две грандиозные даты Великой Отечественной войны.
И единодушно откликаются мне в этом естественном чувстве бесконечные ряды Бессмертного полка, шествующего 9 Мая неспешным шагом в местах, где бы они ни находились в это время.
Миллионы, миллионы фотографий в мире несёт народ на руках…
Долго и жизнеутверждающе смотрят на нас глаза, лица предков – родные, знакомые и безвестные, уже давно попавшие в безвозвратную глубину времени. Сегодня они, верные воины, твёрдо идут вместе с нами. Близко, между нас. Они трудно, кроваво добывали и, конечно, добыли нашу народную независимость, подавив фашистское чудовище. Сами же – пали в землю, приняв смерть за неё, там, где пришлось.
Безгласно звучат их предупреждающие голоса сейчас…
В рядах участников войны вижу светлые лики моих четырёх дядей.
ФРОЛОВА Александра Фёдоровича, старшего лейтенанта, танкиста, Героя Советского Союза, сложившего голову под городом Ровно, где и был похоронен. Он лёг в украинскую землю, которую освобождал от врагов. В самом начале войны. Но подвиг Героя не забыт. На его родине, под городом Орлом, на железнодорожной станции Долгой, навечно светятся золотом его имя и портрет на чёрном мраморе Мемориала Славы павших Героев, родившихся на этой земле.
ОГНЕРУБОВА Ивана Григорьевича, красноармейца, кавалера ордена Великой Отечественной войны II степени и солдатских медалей, погибшего за освобождение белорусского села Сеченово. Там, он – воин с донской земли из города Воронежа – и нашёл свой вечный покой.
ОГНЕРУБОВА Василия Григорьевича, шестнадцатилетнего добровольца, рядового, связиста, ушедшего в родную воронежскую землю инвалидом ВОВ. Он оставил многочисленные фронтовые медали своим потомкам.
ФРОЛОВА Ивана Кирилловича, старшего сержанта, командира танкового отделения 7-го танкового полка, превратившегося в прах на границе с Польшей в оглушительные первые дни сражений с фашизмом*.
Все они ушли с Земли молодыми, здоровыми и красивыми парнями, выполняя святой долг защитника народа и погибнув смертью храбрых, на фронтах Второй Мировой.
Никогда я не встречалась с ними, будучи ребёнком послевоенного времени, но помню разговоры в семье о них, вижу некоторые скромные фотографии, сохранившиеся с тех лет. И понимаю, что ничего не знаю об их жизни: война расчленила, разбросав семьи и родственников по стране. Мне неизвестно, как складывалась их мирная жизнь, военная служба, о чём они думали, что любили…
Этого уже никогда не узнать. Особенно о тех, кто не оставил, не успел оставить, своего продолжения среди нас. Конечно, это Иван Кириллович Фролов, мой дядя Ваня, самый младший из не вернувшихся с фронта. От него не осталось следа на Земле. Как и не было его никогда в живых…
Мой отец, Сергей Кириллович, вспоминая брата, всегда говорил:
– Если бы Ванюшка был жив, мы нашли бы друг друга на краю земли!
– Этого не произошло. Точно известно, что дядя Ваня был призван на срочную службу в январе 1940 года из-под Орла, предположительно в Брест. Дальнейший его путь до сих пор не ясен. Возможно, в начале войны он служил в городе Белостоке БССР. Именно тогда его маме Ирине Уваровне пришла первая похоронка на сына. Второе извещение о признании Ивана пропавшим без вести нашло её в 1943 году в Куйбышеве, куда она переехала к моему отцу, работавшему на авиазаводе по брони.
«Помни меня… Был…» – слышу тихий голос своей памяти о нём.
– Я ищу, дядя Ваня, твои следы по разным источникам… Верь мне, найду.
* Данные не полные.
Картинка создана при помощи нейросети
